Invariable

Antes de gustarme, te quería.
Antes quería quererte.
Antes de aquello, quería querer quererte.

Al inicio éramos
el verbo,
sentados en un jardincito viendo las estrellas.

Vanguardia

El amor y la vanguardia
juntos
acortan los trechos
suavizan y le dan color humano
a los labios más plásticos del mundo

Principio

La plenitud, en estos casos
nunca es cúlmine,
no es menos corazón de granadina
por no mirarlo alzarse igual,
volar hasta un conmigo.

Es un principio
la plenitud, el hito
enclavado al abrirse la meseta
donde, bajo esta brisa
la madeja se desteje.

Lo que escribes

Me gusta mucho lo que escribes
(no he leído nada tuyo, en realidad).

Me gusta lo que escribes en mis ojos.

La ovejita de mamá

SIento que me inventas hasta arriba
LA llenura placentera de tu gracia
SÓLo así te tengo indivisible de mi canto que no cae, pues
LA felicidad es una quimera deliciosa.
SIn embargo, promesa no cumplida como es ésta
SIempre queda como potencia del vacío
SÍndróme de alturas imaginarias,
LÁstima cuajada en la piel de los duraznos,
LA espera que se hace corta como en mantra.
LAnguidecen mis carnes mas heme aquí, derecho
SIlbando tu nombre por la noche
SIn bordes que me traguen, no me duele
SI la espera guarda ese dulzor de lo que anhelo.

SÍncopes me enfrían el corazón ahora,
LA vejez del alma es infinitas veces mútiplo de aquello
SÓLo si te escondes en tu ausencia.
LA noche se hace misterio todas las noches:
SI es una muerte que gusta de jugar,
SI es una esperanza que se burla de mi juventud,
SIlencio tal vez, mi alma se ha querido vestir de sordera.
LA mañana también es promesa ¿Ves?
LA cancioncilla resuena en las paredes de mi encierro autoimpuesto
SIn quererlo, todos estos días me han convertido en un niño,
LA mañana en mañana, las penas proscritas, ha salido el
SOL.

Miles de fronteras

Acabo de desvirgar un libro esta noche.
Su juventud tibia y torpe se estremece entre mis manos,
quiere juegos, quere que resbale en sus bordes obsidianos,
pero así, con los ojos sepulcrales ya no creo en esos juegos.
Lo he dejado, lo sé, no parece llorar porque no lo veo,
tal vez en silencio es que se lame los símiles,
todos sus gruñidos silenciosos, sus gritos
que tienen condición de agónica garganta,
la ficticia resemblanza de quejidos 
que no soy capaz de comprender.
Lamento no verte así, por estar recostado
contándome otras noches no tan novicias,
menos poéticas, pensando en mi temor a los caballos,
amor a las crines que me arrancan la música.

He ahora convertídome en prosa,
he viajado a su lado, distante costado,
abismo acortado por mis tobillos bajo sus acantilados.
El verso vuelto azul y espumoso, marino,
me toca pero he volteado a verte:
Ya desvirgado el libro ¡Qué más da!
No es nadie sino yo, amarilleado, renegreado,
digerido por la historia y repetido en pensamientos
que tal vez terminen por regresar a tus fronteras,
miles de fronteras y una sóla, por definición:
Mira el cuenco que contiene las lágrimas,
redondo; todos mis confines, una línea inacabable
que guarda todo ese dolor,
no hay fines que se adviertan en ti ni en nadie,
todo es parte de un reposo circular que me sosiega.

Dejémonos de adornos, se ha ahogado ya el poema.
Ahora puedo pretender verte entero e infinito,
cosa constelada, nada indescriptible, no te sé
más que por aquello que susurran tus adentros
medio entre mentiras, jugando a la infidencia
-pero me basta con conocer lo que no te veo
para acariciar la silueta que compone-.
Los edificios se empinan, los cristales devuelven un brillo
cómplice, aturdidor como policías de lo herético
que sería el intento de nombrar ese silencio
que queda frente a mí todas las noches.

Taciturno me mastico los dolores con gustoso masoquismo,
imagino que te observo entre todo lo que me lo impide,
no sea que al momento de rozarte me convierta
en ese algo invisible que he venido siendo desde el principio,
me hunda en la escudilla amarillenta de las letras,
de las lágrimas y de los libros vestálicos,
en el círculo infinito de aquellas una historia
y, vuelto en mí, en lo que vengo siendo, te pierda para siempre.

Re

Revira ese barco, ven aquí
acabo de convertirme en un puerto soleado

Remece los montes de la frontera
con tu voz de caldera que se impregna en mis terrenos

Renace en los cielos las aves
despréndelas de los árboles, maduras

Remueve el mundo en esa nota
en un Re eterno, indisoluble de nosotros

Carmesí

"Yo pensaba que si me encontraba contigo tenía que ser en un lugar maravilloso" -Yasunari Kawabata

Era todo grana, un esputo del corazón
era triste y tanto rojo como pudo vestirse el crepúsculo
tu risa, teñida de manzanas maduras, era insinuación
mas no entendía la forma -nunca pude hacerlo-
aunque en las noches uno no ama con los ojos

Si en las joyas recordara tu capricho silencioso
que maquina todos mis versos serpentinos (nunca soy yo)
cuánto habría sabido, escapando de tus labios
que sino el hierro caliente jamás musitaron
de tus secretos que se tornaron como luna
infecciosa siempre, cuando se mofa de mis hojas

Rojo fuiste, rojo todo, un silencio
abismal en todas sus aristas
nunca se te clarearán los hilos
pero amo tus senderos cárdenos
con los que llora todo el pueblo.

Crisantemos en los ojos

Incesantemente volteo la mirada, me regreso mil veces sobre los pasos que han andado mis ojos, una y otra vez. Las huellas que dejan las miradas nunca se parecen, siempre dan la impresión de ir y de volver, como si el mar fuera una historia que se regocija en besar y, elegantemente, desparecer dejando espuma -coqueta espuma- cubriéndole las espaldas desnudas de amante que esconde sus pecados en el momento exacto, en un guiño.

Los ojos son crisantemos que se abren de fauces al sol: quieren mascar todo su resplandor y vivir para sí, aunque el mundo quede oscurísimo. Pequeños crisantemos, livianos y erguidos, tratando de comerse a un rey. Mis ojos hoy se convierten en ellos, batallando por engullir luz.

Pasan por las calles unos seres, de aquellos sobre los que uno ha perdido la potestad de llamarlos por su nombre. Un nombre es un lazo gigante y un cascabel al cuello. Poderoso es quien tensa el lazo invisible sobre los cuellos de aquellos que transitan. Hoy los cascabeles no suenan, aquel bramante hato es estampa en la repisa. Ahora, con las manos vacías, el aire se escurre en el tirón que por reflejo uno realiza al ver escaparse hasta las sombras.

Ni en cuentos la soledad ha sonreído en tantos rostros que huyeron flotando por sobre las baldosas, con sinuosidad casi ensayada de antemano, sabiendo desde siempre que los cafés son tan sólo excusas de un timado cazador de historias dichosas para salir decidido a cazar al sol con dos crisantemos en los ojos.

Carne viva

Durmiendo sobre una cama de púas
soñé contigo
repentinamente rompí el equilibrio

Tú, el amor y Balzac

Soy consciente de tu negativa, e igual te hablo como si fueras el receptáculo designado por D'os para tanto fervor. Aún más devocional aquello que te digo es, que lo que sentía Eugenia Grandet por su primo en extramares mientras él, de piel curtida y corazón magro, andaba desencontrando amor en mulatas que lo miraban con rostros seráficos allá por costas americanas. Supongo que mi historia camina ese mismo trecho, así es que me dedicaré a aprender a tejer y llevar las cuentas.

Ah, el papá Grandet! de haber sabido que era él también padre mío, habría vendido mi peine de plata, para no recordarte a ti siempre mil letras por detrás mío en la historia. Los libros siempre tienen razón, supongo que hoy los cerezos me contarán una historia que me jironée en lienzos serriformes el alma.

Agua en binario

Los operarios insomnes agitan ramitas
esperando convertirse en milagros

En una caja gigantea nos han reconstruido
todo el mundo por pedazos, sinfónica plumbibruna
tan cuadrada, tan vacía, tan sonora

Relicarios que albergan nuevas religiones
multiplican sus silicios ardientes hasta el cielo
y creemos, a pie juntillas, sin dudarlo,
que la matemagia redonda es un cuadro divino

El ombligo

Para empezar, todos los demonios nacen sin ombligo
qué ficticios son, pues, aquellos no nacidos
todo nace del ombligo, hasta los cascajos
muestran con orgullo sendas muestras de paridos
más que un rótulo, un testigo es un nudo
rúbrica perenne, sin querer... ¿D'os ha errado el tiro?

Así es que, ausentadas las carnes, los polvillos
ese espacio que es llenura, dominado por lo sacro
es volumen negativo pero un beso -nos diremos-
como el nuestro, mas de D'os, al mirarnos el ombligo

Dos veranos

Aún desde el medio de ese sol tan litoral
donde rumias las palabras que te lego
se arrastra la sal lentamente al tajamar,
igual a la que baja del viento de distancia
hasta conmigo, en univitelinos paisajes
anidados en el vientre de este cielo

Al vernos, de mielgos mares hace una sola espera,
allá arriba, ese ser de ojos disociados
en sus iris suaves nos hace yacer en la orilla
con una sonrisa indivisible hecha de ambos:
Suma celeste en los veranos que se encuentran

Aquello que se cayó y rompió

Lo dejé caer sobre la acera
se ha quebrado en mil tristezas, en un Do
no fue que quise que suceda de ese modo
es que mis manos han partido tras el sol

Manos migratorias, quién espera que sostenga
el frío entre las manos, alma mía
no espero grandes obras, es verano
llueve el sol en otras costas, corazón

Cae y vuelve a caer, se está quebrando
mil veces a la sombra del farol
el sol se fue a buscar mis manos
y mis manos salieron a buscar al sol

El secreto

Callabas hoy, adentrado en tu misterio
huían de tus costas los pájaros azules
clavel cerrado, autofagia del perfume
vez primera de tus ojos vueltos negros

Qué placer te guardan cerezas esquivas
si tus mañanas son veranos malheridos
todo es un círculo vuelto hacia el silencio
el eco de tu voz frutada, una quimera

Por eso callas: si tuvieras esa magia
deshacedora del maleficio de los hilos
que te anudan las palabras a los labios
se destejerían tal vez sobre los míos

Una pregunta

Saber es una necesidad titánica
que nunca llega a los bordes brunos
consciente de su alcance cárdeno,
aún con los ojos prolongados al cielo,
se nos queman las manos al vivir

Qué huidiza la sonrisa guiñada de soslayo
cuando clarea, qué difícil, si supiera
que se cubre vergonzosa al frente nuestro
cada vez que sopla al sol, desesperada

Condición de acción, verbo inconcluso
caricia que se va, beso ligero
el viento apura el paso y, escondida
la pregunta en las hilachas de la luz
se nos pierde entre las manos, amor mío

Creer

Creo en la despenalización del amor
en la abolición del ornamento
para decirte campos enteros
-una explosión de margaritas en la boca-
y llevarme las manos, oliendo a tus cabellos
como un mapa, al viaje de ser tierra

Trino en un auto de amor

No soy partidario del revisionismo
mi virtud de negarme a enmendar los besos
proferidos con tezón de hereje confeso
me antecede en todas las reuniones
que se llevan a cabo arriba del mar

---

El niño se mira, entre el cielo y la luna
equidistante a todos sus dolores
sólidos sus labios y entrañas de hambre
de hombre manifiesto en la precocidad
de sus jardines bebidos de verano

---

Impertérritos testigos aguardan
a verse formar mil espejos para ser
en el sitio donde fueron, el camino,
fulgoroso puente alzado en la taza de D's
leche caliente, vaho y sueño benevolente
con mis manos frías que no quieren darse
el gusto de enmendar los sueños

La medida de mi gozo

Relatado vaticinalmente, premonitoriamente, llegó a mí y prometí entregártelo también porque dueños somos ambos de aquello que se escribe sobre nosotros, aún antes de nosotros mismos.

"Paseo de noche. Hemos hallado en una calle escondida del cielo por ramajes graves y densos. Ahora el cielo no existe; se ha arrollado como una alfombra, y ha quedado desnudo el entarimado del espacio por donde los mundos caminan -sociedad elegante- con lentitud, con silencio, con fastidio. Ahora te amo como nunca te he amado, verdaderamente, dolorosamente, no sé cómo... A andar por esta calle que nos devuelve los pasos y las voces como una gruta... (...)Por un momento, nosotros sonamos, vibramos en esta zona de noche como todas las cosas -ventana, ventanas, ventanas... Ahora yo puedo ser un héroe con el pecho convexo y ensangrentado. Si ahora te raptara yo, tú me arrancarías mechones de cabellos y clamarías a las cosas indiferentes. Tú no lo harás. Yo no te raptaré por nada del mundo. Te necesito para ir a tu lado deseando raptarte. ¡Ay del que realiza su deseo! El mar canta lejano como un coro que se acerca en la ópera. De pronto susurra en mis orejas como un vaso de soda que pierde su gas. Un piano es toda la noche pena antigua, cursi, a cuatro manos... Ahora te digo mi sentimiento:

-Yo te amo porque tú no me amas. Tu pequeñez me orienta la esperanza en la búsqueda de la dicha. Si tú crecieras como los árboles, yo no sabría qué desear. Tú eres la medida de mi gozo. Tú eres la medida de mi deseo. Detrás de todas las muertes, está el júbilo de reencontrarte en los paraísos terrenales.

Amor, cosa pequeña que no crece nunca... Si un lucero cayera, tú lo recogerías, y te quemarías las manos. Mi amor no ha caído del cielo, y por eso no lo recoges.(...) Tú ríes, y tu risa me reconcilia con la noche.

-¿Por qué no me amas? Sencillamente me abandonas al viento que pasa, y la hoja que cae y el farol que alumbra, como si al perderme nada perdieras. Y mi amor en esta hora es lo único que te es atento. Ahora nada inquietas sino mi amor que te sigue como tu sombra, queriendo verte los ojos. Ámame, aunque mañana, al despertar, ya no me recuerdes. Ámame, la hora te lo exige. ¡Ay de quien no obedece al tiempo!

Más allá de la noche, la aurora de la mañana con sus olores y sus colores. Más allá de la noche, el canto de los pájaros madura en lo futuro como las frutas en los árboles. Mas allá de la noche, tus pensamientos escogen realidades para encarnarse. Y mi amor te sigue por la noche sin cielo de esta calle, como la memoria de un perro tuyo que hubiera muerto."

-La casa de cartón, Martín Adán (1928)

Al volver de volar su alma

Pegada hacia sus bordes ella dormía
tan tranquila, la mañana le alumbró
y despejándose los cielos obsidianos
se hizo de milagros, salió a continuar

Cabalgatas en lomos de las nubes
se hacen cortas las mañanas al andar
repartiendo las bolsas de colores
al filo de las doce que empieza él a pensar

Que se acaba el mundo en sus ojos
y sin embargo, ella atenta
no deja ni un momento de seguirle
desde el cielo con la risa

Saber que es parte de la compleja
ecuación del uno y uno dos
no es lo suyo, se contenta
con saber que no la tiene pero está

Tan lejana su corona y tan adentro
de sus ojos la lleva para el sofá
como un vaso, que mengúa por la tarde
el dolor que se convierte en sueño estival

Y ya dormido, nunca sabe que a la noche
su piel es playa, y en el reflejo largo de la luna
ella, que es ángel, se guía de su brillo
para amerizar en su sueño, que es su hogar

Jirón del alma

La entrada llevaba puerta truncada
y detrás, al abrir, el nombre tuyo
paseando por los jirones
vestido de manto largo y tilde

Nunca olvidé todas tus galas
el porte dado por un penacho enhiesto
jironeándome las esquinas del alma

Te repetiré -nunca es mucho- de mi memoria
que te viste de sombrero a toda hora
más allá de las hojas amarradas con candados
donde huele a que afuera sucede lo que adentro
de todos mis secretos, pasajeros de la luna en las ventanas

Abajo

Transportado a tus instantes más silentes
me concibo nuevamente el de otros días
muy al papel, muy a la tiza
sin la risa que me mueve las corrientes
debajo del puente, debajo del cielo.

Así, siendo verano la moneda
ya son pasos que nos juegan
los valores imprecisos, no sabemos
lo que vale ninguna de nuestras sonrisas.

Claraboya

Altas nos quedan las profecías
altas y lejanas, como papeles suspendidos,
son risas que descienden por la soguilla tensa
manchando las marquesinas,
que ni en los saltos consigo arrancar el vicio
del aire que se ha detenido a contemplar
-ave tiesa, adorno de buhardilla-
todo vano emprendimiento por ser caballero
de tus empresas que se me hacen altas como el sol.

Deífica cantata

Tu divinidad no suena como debiera
estentórea, timbre de ave sacra
es apenas un murmullo y, en la sombra
se esconde bajo los grillos

Le he buscado, lo juraría,
mas las mañanas no se dejan encontrar
si no te sonríe la santidad
coqueta desde éste vientre

El tiempo se aleja a zancadas
y tu deidad merece ser sinfonía
concretemos, pues, la idea
de vivirte de a mordiscos

"¿Cómo eres?"

Hay una pregunta que, durante mi aburrimiento, suele llegar a mí cuando paseo por los oscuros caminos del chat para paliar éste: "cómo eres". Seguidamente, mi cara se desencaja como en un calambre facial.

Tengo una aversión absoluta por esa pregunta, siento que soy sometido a un casting. "Pero, (me dirás) ¿qué tiene de malo esa pregunta?" Pues es muy sencillo: La respuesta va a convertirte en una lista de valores calificables desde la más indolente objetividad, un inventario de virtudes y defectos disociados, ya sean tangibles o intangibles, que terminarán por reducirte a ser un objeto de estudio.

Imaginemos que salgo con una persona y tras muchas ocasiones termino por dormir a su lado (en el mejor sentido que pueda presentar esa situación) y, al despertar, me comenta con una esas caras mandadas a hacer en el cielo que salen a relucir, como vajilla fina, únicamente en ocasiones especiales "Qué lindo roncas". Eso es conocer a una persona: Ir percibiendo cada una de las características que conforman al sujeto bajo tu propio lente y obteniendo un juicio apropiadamente parcializado. El análisis, por otra parte, es un listado que no permite contextualización alguna: "De noche ronco" podría decirle, y esa persona pensaría "ni hablar", aún cuando ésta podría ser la misma del ejemplo primero. "Analizar", en resumen, no es ni remotamente parecido a "conocer".

Yo quiero conocer a alguien -debo admitirlo- mas para ello no debo ir entrevistando a las personas; Además, siendo nosotros mismos nuestros propios censores al momento de hacer esta escueta reseña a la que terminamos reducidos, ¿quién garantiza la fiabilidad de los datos?.

En otras palabras, para sonar más cercano y coloquial:

1) No puedo decirte todo lo que soy en un párrafo.
2) Aún si pudiera, está en mi cancha el elegir qué decirte y qué no.
3) Lo estaría haciendo sólo para someterme a tu análisis.
4) No tengo ningún interés en ser analizado, quiero que me conozcas.

Guardo siempre una esperanza de conocer a alguien que aprenda a conocerme, y en el entretanto, mis peripecias por el chat se resumen a tan sólo un paseo para mitigar mi tedio. Así que, si es que llegas a preguntarme "¿cómo eres?" te aviso que responderé lo que acostumbro decir "¿por qué nadie me avisó que esto era un casting?" justo antes de cerrar tu ventana.

Haiku V

La montañita
al crecer su apetito
come espejismos

Madrevuelta

"hoy por hoy,/ ¿dónde voy/ loco,/ mareado por los focos/ de azúcar y de sal,/ de dinero y vanidad,/ del siglo que cumplí,/ del pibe que no fui,/ de todo lo que deja cicatriz?" —F.P.

He subido al boomerang
que dejaste aquí
y sólo llevo una palabra:
la única que duele
al despertar

Apurado el paso, no quiero,
un hoy día
detenerme a contemplar
por no mirar mis pasos
volteados

Pero es inevitable:
siempre vuelve el mar,
como un reflujo infatigable,
como demonios de espuma
el mar

La mañana obliga
a pronunciar la palabra
que jala mi carne
la vuelve hacia atrás
y sonríe

Yo me vuelvo y le sonrío
me acurruco y sigo flotando
porque hoy, sin voluntad,
he subido al boomerang
que dejaste aquí, amor

"Y… en fin,/ tengo todo lo que perdí:/fumo Parisiennes,/ toco con Chopin,/ cultivo mi jardín,/ me pone triste el mar y,/ cuando tardas en venir,/ mi cama es una cama de hospital." —Id.

Dosmil doscientos diez.

Ayer me afeité y traté vagamente de peinar aquello que dormía bajo ese sombrero de vaquero a mi llegada. Pensé que podía empezar, y que podía escapar, lo tenía en mente cuando te vi a los ojos y dije que no era nada, que no podía serlo, que había llegado mi momento verdadero.

Son las 10 de la mañana, estoy sudado y confundido. No te vi venir. Pero quise verte venir, y siento tu llegada, por cierto. Los dicroicos del ascensor se convierten en la incubadora que nos hace nacer, que me hacen despertar de mi sueño ovoide y sencillo. No hay sino luz y tus palabras desde hoy.

Todo pasa nuevamente cada vez y se repite. Hoy no es hoy, pero eres tú quien me repasa nuevamente cada línea como el soplo que acostumbraba recibir al despertar, hoy es día en el que naces y en el que mueres con el sol, hoy es el día de este eterno ayer.

Regalo

Eso que trajo la noche
es tuyo y mío
pero tenlo con recelo porque huye

Es la flor,
es mar que se abre
sólo para enmudecer al despertar

Crecido como viento
aprenderá a escapar
en cuanto desistamos de mirarnos

Pues los luceros,
efímeros,
se apagan cada vez que parpadeas

Si lo ha traído
no cierres tus ojos,
hagamos de su sino una promesa

Que al volverse
un sueño adolescente
dejará de ser miel al despertar

Despertar

Los caminos desandados
son quiméricos caprichos
ovillos crepusculares
que arriban en silencio
hasta reventar en mí
llevándose el sopor
para volverme a ver
siendo uno de dos ápsides
que se miran fijamente
al borde de la mujer atezada
que acabó de despertar
partida a la mitad
por el espacio vacío

No significa nada

Siempre hay una canción
rota en el sólo pensar de ti
que suelta margaritas en el suelo

Todo te ve venir
ruge el destino sobre ti
y enredada como la nube
no sabe explicar que allí
todo es misterio
la obsesión surca
el alma entera para ser

Esparcidos los piropos sobre el mar
algo sopla y se los lleva más allá
es la inconsciencia del mar

El poema de una palabra

Se me ha hecho, tarde ya,
un nudo arriba, es la voluntad
y tan sólo la voluntad
de hacerte un poema, como siempre

Pero hoy no tengo nada que decir
este poema es un intento
es el tiempo en el que demoro
pensando qué decirte una vez más

algo que no hayas leído
algo que no te haya dicho
algo que te retuerza desde dentro

Pero no hay más que un estío
y saltan pececitos entre matas
de palabras grandilocuentes
que se secan ahora expuestas

No se respira más aquí
es que no hay nada que decirte
es el último de mis intentos

Ya tarde en este cielo
debo cumplir mi cometido
y no me has dejado nada dentro
así que ahí va:

"Hola."

Fiesta

Bastó que me distraiga
para que robes un pedazo del pastel
y qué pastel se sirve a la mesa
frente a todos los presentes
estando éste ya partido?

No hay quien se atreva a llevarlo
de la cocina al comedor
así que he de salir, cabeza en alto,
frente a los deseosos comensales
a decir con gracia y diplomacia
"esta fiesta se acabó"

El mundo sin caracoles

"todo está escrito en códice, una bitácora llevada de otro modo" -C.Z.

Cada poco más de tiempos
el mundo decide terminarse
como parte del ciclo
de la respiración de las cosas
Allí es que unos se vuelven
vándalos de los destinos y huyen
sin remordimiento de los caracoles
por el puente invisible
in di vi si ble
con la fe ciega de saber
que sólo sus pasos permanecen
cuando todo se desmorona sin ver

Sólo despierta un problema:
que al término del puente
se abre otro lugar, del que nadie sabe
del que nadie vuelve
oda a la duda y elegía del corazón
donde no existen los caracoles
donde todos caminan con temor

Cocodrilos de sombra

Se avecinan los reptiles de sombra
imponiéndose al paisaje

En el camino de atrás
se arremolinan las carnes todas,
presas en un lazo encantado
tramitan su muerte

Ahí llegan

Sedientos de amor
los cocodrilos, los gaviales
aligatores de verso filudo

Todas las nubes teñidas
se van, agenciosas
para lavarle la cabeza al destino

y en su baño celeste
sonríe...

mancha
t o d o s s u s d i e n t e s c h u e c o s
de una felicidad roja
como las mejillas de Baco

Ménage à trois

"The duality of man. The Jungian thing, sir." -P.J.

Las grietas coquetean
con el lacrado tibio
que atestigua los silbidos

Retumba deleitoso ese tambor
cuando cantan las carnes
así, estremeciéndose

En un tiro
mil tiros

Sonriámosle

Es vivo este lienzo
y acabado no lo es más,
debe reinventarse

Con el sexo de metal
recorriendo su cemento
musita palabras lascivas

En un tiro
mil tiros

Como una orgía

Aquí nacen los orgasmos dolorosos,
como un arte siempre inconcluso
encerrado en su sinforma inagotable

Determinación

No quiere ser arte
Jamás le quedaron las pompas
ni le entran los vestidos de noche
le gusta correr de madrugada
desnuda, suele decir que es más sincero
si el viento te empuja los versos
como un susurro de añil

Es que una noche sintió
sin ser vista, sentada al borde del sol
el contagio del panorama abierto
coqueteándole para arrancarle el motivo
que la haga regalar una risa incólume
o tal vez una lágrima de D's

Y determinada a ser palabra
fue que no quiso ser más arte
y dejó todo lo que hacía
para volverse un sentir de adentro

Un Robin Hood para sonreír

Pase mágico corona blanca
robaron de tu ajuar de salvador
en el momento en el que él,
sabio, te quiso aparecer
entre lo mío que se redibuja
en cada momento del sol

Y a quí la tengo, la mitra
corola gigante en sonrisa
que a ti pertenece
quizás te devuelva a las calles
con todo tu viento
con toda tu pompa
de aquello que traza en la distancia
el arco imperfecto
del nacimiento de todas las auroras

Haiku IV

El sol en su ironía
nos da el invierno
en un frío veintidós

Haiku III

Cuando llovimos juntos
sin pretenderlo
fuimos cuerpos de azúcar

Haiku II

Dioses dejan de existir
todas las noches
al cerrar tus párpados

Haiku I

Universos florecen
cada mañana
al borde de tus labios

El hombre de mentira

Al fin, esa verdad
se esconde detrás
de una tibia doctrina
y ya dijo mamá
ten valentía
no te toques las heridas

Así es que me convierto
en todo lo que soy
y me perfilo como un nudo
en el corazón del cielo

Salté sobre tu sién
para anidar
allá muy lejos del mundo
el olor, el dulce olor
debe morir
y que ya no me rastrees

Porque no soy mucho más
que de lo que juraste escapar
la verdad es que nos convertimos
en mentiras que regresan

Y no queda sino
aquello que nunca
fui capaz de decirte
mira cómo se quema el libro
llega al cielo con las historias
que jamás fueron nuestras

La canción que costó una vida

Es tan sólo esta canción
armada al frente de un dios
quien al mirarte dormir
sopla hierba sobre el jardín
la que te quiere querer
la que no pretende ser
más que un capricho
una abstracción
de todo lo que soñé

También así soñarás
acordé así con el mar
el día que me se senté
y no por ser mar calló
se dispuso a recoger
al escuchar la canción
que en sus arrullos
deje entrever
lo que de ti floreció

No es más que una canción
la que la brisa llevó
y depositó muy cerca a ti
tal como la concebí
hubo de verla ese dios
y tanto le conmovió
que en ti repitió
lo que soñé
y una sonrisa escapó

Una verdad

Cada vez, al caer, se siente pesada
y pesadas todas sus coyunturas
crujen, se hacen trizas en la tarde
las maromas de sus huesos al caer
son la broma blanca, dolor que sonríe
nacarado en los abismos de su centro

Pero dura como es, se dedica a yacer
tranquila, como un cadáver que se muestra
convertido en realidad, en melodía
avatar de los silbidos que te evocan
y yaciendo se transmuta en emoción

Dura emoción, cruel emoción que emana
de todas cuantas sales se acumulen en la sombra
de las fotos que no existen, y que cuentan
una historia de mandrágoras coquetas
que viajaron para soltar entre preguntas
su aliento de purga que se siente en cada uno
de los tramos de la historia que hay en el cuerpo

Coyunturas que, ya endurecidas
son un cuento, el final de alguna tarde
juegan al testigo de las mañas
al visir de la elegía temprano despertado
que ha llegado a celebrar cómo claudican
las sonrisas que, vencidas,
entregan su alma por un mendrugo.

Fruta

No tengo esa fruta
enciendo un cigarrillo, me recuesto
y no tengo esa fruta

Camino por todos los pasadizos
que quizás me lleven al arte, todos
huyo de mis comienzos azules
como escapando de una tormenta
y en aquel trópico, guarida de mis manos
nadie ha oído de la fruta

La forma, sustento de los ojos
nunca ha sido, solo era aquel color
proyectado de los bordes de la mesa
mentira como sanguijuela reptando
sin fruta, sin forma aquel color

Y revolviéndome el alma en esta huida
con las manos penetrando aquel olor
todo es niebla, niebla azul a la que vuelvo
sin morder aquel misterio
sin tocar el ardor que se presenta
como si balas me esquivaran al tomar
un cigarrillo cuando veo un mundo nuevo

La puesta final

Estado de seso
tercero el movimiento
y agarrado de los bordes
estira los brazos a donde el alto
cercena los cuellos de los sueños

El ángel que observa
se impregna de todos los colores
que son uno en esa masa que es
cada uno de sus últimos respiros
Y al volver el cuello
ve cómo todo es una puesta
de caníbales ancianos
que muelen almas a palos
para poderlas tragar

Agujero negro

Qué me queda de dentro tuyo
que logré arrebatar al cielo
y he tenido entre las manos

Qué cosa que no se dice fuerte
por no despertar los sueños
he abrigado por la noche

La nada me ha crecido alta
fuerte, como un hijo
sacia mi hambre profunda
de agujero entre los astros

Pero no es fauna ese retoño
sino grácil trepadora
que de a pocos ha cubierto
mi vacío de vacío.

Cuánto de viento he logrado
desenterrar de entre estos restos

Los ojos no son celestes

Canto de luna
imaginario
se hace naves en la tierra
merodean con las luces del alba
las rompientes
que, en sus milagros,
fueron presa del otoño

Las madrigueras
ya no contienen
el trazo abierto de los ojos
la batalla azul en la que el hijo
se deshacía
bajo los mares
de este regazo

Donde al fin serpentearán
hasta cansar al mar
todos sus jirones
que llegaron en tiempo muerto

Regresar cuadro por cuadro

Se desgasta como ropa
de todos los habitantes de esto
que se ensambla como broma
turbia broma, turbio mar

Aquí resumidos todos
los movimientos que ejecutas
me hacen estroboscopio del averno
voyeurista espasmódico

que te mira volver
te mira volver a caer otra vez
y volver, que al regresar sobre eso
te borras la sien

Toda la espuma que te brinda
velo blanco, impoluto
se te ven los ojos a través
de todos los sembríos sombríos

Una obra

La mejor manera de decirlo siempre ha sido sin adornos,

pero creo que ya es muy tarde.

Es todo lo que venía a decirte.

-Telón-

Souvenir

Échame una postal
donde crezcan los misterios,
una sonrisa de fruto
como un rumor
tan despacio, sin horas
donde el río
que se aleja
nos transporte
la miseria...

A un más allá
que no huela aquí en la historia,
melodía es la que impregna
el mirador
donde surgen las maromas
que nos bailan
arlequines
acercando
las mañanas.

Una foto de ese todo
que persiste
inacabable
mientras no empiece
ese querer...

Casi sonrisa

No es fruta,
nada cae y atónitos nosotros
hemos empezado las danzas
tan estelares tan esperanzadas
del advenimiento rosa y rosa como esa
rezo y rezamos.

Pero no, es lo corto de su músculo
cadenas cárnicas y ruínes
no dejan que aparezca

Al causarnos gracia es que rodamos
no felices, mas sonrientes
-nunca sale de su madriguera-
un recuerdo que se ha vuelto
incesantemente un presente
a la distancia
nos sonríe a media luna

Aún tiene la misma sonrisa
pasmada en pleno emerger
enredada en su lengua

Reír

Entre tanta nube que se calla
ahogada junto al cielo al ver brillar
se extiende tranquilo un río blanco
que tiene el poder de volverme luz

Qué muerte tonta no llama
si su trabajo me haría reír
su corazón el que no calla
nunca me deja de latir

La conexión, el gran pabilo
donde se amarran las campanas
repican en ecos asombrosos
y no paran, no hay donde dejar...

...aquello dorado en la tierra
el fulgor que veo venir
en un dragón montando vuelo
es el guiño de partir

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Categoría: Literatura

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Los poemas

Siempre son las mismas
se acarician, se tocan y caen
desplomadas

No hay nada de difícil:
es un voyeurista frente al espejo
que suelta a sus putas de aire
a que le laman las heridas con pasión
Cada mujer que es palabra que eclosiona
de un huevo que guardaba con recelo
impacta en su madurez, en su fluvialidad
que arrastra a todas hacia el borde

para tocarse, como deben
y morir de la grandeza que no tienen

Y así paren frente a sus reflejos
retoños sin forma
que suenan igual de vacíos que sus madres

El mar en el ojo

Nadie notará que abrió los ojos
para correr un camino invisible

con la teatralidad que nos imponen las modas

Nadie verá cómo se cansa
antes de alcanzar la inmensidad

siempre falta fuego en esta luz

Él, que puede pensar
en mares que se pierden
se extiende así y se pierde
en todos los lugares donde fue

Y ahí que fue es donde radica
en el mar sin puerto, varado

mucho más allá de ese, su amor

Gravitación

Quizás te dije que te amaba
y todos los mausoleos se te hicieron
evidencias en los ojos

Ahora que las guaridas son lunas
donde puedes dudar de la órbita
de las golondrinas
vale más eso que una certeza que se clave
en donde te laten todas las historias
descubiertas

Es el empeine de las cosas
el terror de aterrizar
el que mantiene poblaciones siderales
como moscas infatigables
que no mueren por impactar con el rocío

Conformidad

Aliméntate
de todas estas cosas
medias cosas servidas así
en la desnudez de los brillos

El frío es quien que nos mantiene así
y si calla alguna vez
quiero verte sin vagar
bailando hacia fuera de la escena

A media mañana
sé que te convertirás
en todos los recuerdos de primavera

Todas las mitades
empezarán a llenar
tus entrañas que tibias se contentan

Technicolor

No me des película
no me hagas recostar a ver
parajes televisados
que eso nos quieren feriar siempre
los señores de plástico que andan
pintados de rojo, vendiéndonos amor
en todas las esquinas del mundo

Y siempre hemos de saber
como todos los despiertos en la calle
cómo las manos están llenas
de finales felices, que no por eso
dejarán alguna vez de ser finales

Cementerio

Mi sonrisa es el receptáculo esquivo
de todo lo que duermen sus labios disconformes
así se guarece en la calidez que le proveen
los ocasos ajenos que palpitan en mi mar

Desde la agonía mis entrañas se han vuelto
la guarida de arlequines indefensos
que florecen todos sus cantos en mi sangre
aún hirviente de dolores que me entibian
convirtiendose en escena de cariño

Mas reuniendo mis vísceras escarbadas
aún aquejumbrado por los golpes de la muerte
heme como una condición esperanzante,
me atavio con una nueva piel de plata
reciclada de todos los cadáveres contentos

Y al caminar, una abeja despistada
al fundirse con mi carne hecha de tierra
decide morir en mí, presa ella de mi brillo
efímero contacto celeste con mis ojos
que ven nublarse al sol, como un negociado de la noche.

Camino

Es la búsqueda de un punto
en el que tu corazón se doble
la única tarea en la que
me prometo la calma
de los dibujos de la luna nueva

Transmutado en verso
extiendo todos esos gritos vacíos
que matan mounstros anidados
en las frentes frías
para desdoblar el universo
que yace bajo sus exhalaciones
amarradas en la angostura del camino
y tender todos esos puentes
que en teoría siempre fueron
los que llevaban a ti

Los ciegos

Arremeto iracundo para provocar la caída
de todo ese orden enfermo
como una marioneta espasmódica
que se ensaña dibujando cielos azules

Aquí es cuando me ahogo
en la tersura del cuerpo pasajero,
un recuerdo duele en el fondo
de todo aquello que se sabe ido
y dejo entre mis cosas, en desconcierto
a un grupo de ciegos perdidos
en tanta inconstancia de neblina diurna

Páramo sin blanco

Crecido heróicamente, y acabado
en sendos racimos en los que se abre
cada uno de los yo de mi conciencia
me partí y convertí en el viaje
de todo aquel que lleve con honor la herida

Y reconstruido desde cada uno
de los suspiros de las aves que agonizan
he perdido el núcleo blanco
la indivisible almendra de los días
que huyó de los salvajes que cercenan
como trovadores de muerte todas esas luces

Así, incompleto en mi reconstrucción macabra
es que erguido me contemplo el interior
como un páramo eriazo, infinitamente tocado por D's.

Poemas antiguos: 467 (2001)

¿Y si no vuelvo?
nos encontraremos junto al sol
y lavarás mis penas con tu llanto

Si no vuelves
me encontraré en tu vientre nuevamente
y haremos lunas de cartón

Poemas antiguos: 502 - Los diamantes blandos (2004)

Pequeños gustos de diamantes blandos
cortan y secan como relojes mágicos
la amalgama de caminos trazados,
y se reducen a una línea imperceptible
roja, infinita, lejana y triste
que se pierde en su futilidad,
entre vapores pasados...

Poemas antiguos: 145 (1998)

Subnificado
hitoriado
lominado
contricordeado
erinegido
eruda

capricorpudo
isulaneado
liróptuo
heridio
santimanguará.

Poemas antiguos: 491 - Los Mares Abiertos (2003)

En tu sabrosa proximidad
encuentro las delicias
de los veranos perdidos
y evoco el sutil aroma
de la sal y de la brisa
que acarician tu pelo
cuando cruzas los mares abiertos

Poemas antiguos: 492 (2003)

Cuando desvistes mi amor complejo
desatas sus manías
y arrancas sus preceptos
queda un niño
tibio y desnudo
que arrinconado mira las estrellas
como buscando entre el manto
celeste e infinito
de dónde es que nacen
tus voz inmaculada,
tus ojos centelleantes

Poemas antiguos: 478 (2002)

Esas ideas tuyas, locas
van trepando esa porción de materia fértil
se te enredan entre tus amores
y dan luz a esas aberraciones
que se esconden en la sombra

Esos gustos artificiales
tienen sabor a mundo triste
y tu corazón infeliz
cunde presa del llanto

Esas enredaderas espesas
toman tu esencia y la cubren de follaje
de besos oscuros
de sueños volátiles

Esas lianas ensombrecedoras
te han enamorado
y tienen ahora un juego
juegan a ser tú

10 minutos (Post 200)

Tengo diez minutos para una empresa tan importante como la de escribir mi post N° 200, así que seré breve: A lo largo del tiempo, desde que empecé escribir, parte de mi motivación para hacerlo fue la de llevar una suerte de bitácora de mi vida (tal como lo comenté en el primer post de esta aventura literaria post-moderna) en un formato de poemario por entregas. Comenzó como un poemario vacío, y a lo largo del tiempo se convirtió en un registro online de cuanto acontecimiento me haya signado con la suficiente fuerza como para escribir acerca de ello.

Sé que no muchos me leen, se que no muchos visitan, y otros tantos -conocidos míos- tampoco tienen una marcada predilección por el verso. Aún así, eso no es lo importante para mí, sino saber que ocurren 3 cosas con este blog:

1.- Poca gente, de algunos lugares, lee y se ve en el reflejo de mis letras.
2.- Pocos amigos míos siguen mi vida a la distancia, como si de una novela se tratase, y me hacen saber de su compañía.
3.- Tengo a mano un mapa de mi propio avance.

En tanto sirva para esos 3 propósitos, puedo darme por bien servido. Es que al empezar yo sabía que no iba a lograr ganar Nobel o alcanzar lauro alguno sólo por tener un blog donde despotrico contra algún capricho esporádico del destino; más bien, fue exactamente eso lo que me dio la comodidad para ser yo, en toda la extensión de mi palabra.

Hoy también decidí tomar un poema antiguo, cualquiera, y así hacer un análisis de mi avance como persona. Helo aquí:

409 (2000)

En la esperanza
tropiezan las verdades
más celestes y ligeras
que revolotean en los ojos
como mariposas de cristal

Irónico, ¿no? Tan antiguo y a la vez tan actual... Así que, lamentablemente, tengo el deber de decirme a mi mismo que, 700 poemas después y 200 posts más tarde, estoy exactamente en el mismo sitio donde empecé. Sólo queda esperar a ver qué me trae el post 300.

Gracias a quienes me acompañan en el trayecto.

Marcielo

Han parcelado al mar
¿Pero qué dios campesino
se propuso tal empresa
y no reparó en las fronteras
indivisibles de los cantos
del alma de un arenque?

La paloma gorda
enloquece al observar
leviatanes impasibles
que a fuerza de color se elevan
contraviniendo a mi madre

Y mientras nazco
hundido entre todas las parcelas
que se desdibujan en el cielo
me hago alga serena,
deudor de la fe terrosa
que se vuelve inalcanzable
mientras se lleva una presa
que nunca supo de vuelos.

Malecón

Hoy que me acuerdo
de tus ires y venires
me sabe a espuma de repliegue
todo cuanto oculta tus pasos
de mañana

Y tal vez ahora
que el día no se parece a ningún otro
que te veo repetirte en los paisajes
te saborée con más placer
como dominado por el masoquismo
del que contempla solo

Tumba de música

Se deshace en una clavinova
loca, psicodélica
no estaba dispuesta a las sales,
la turbia mordaza,
y en una felicidad gigante
un mounstro sonriente
se cuela en las piedras

La flor que se creyó arlequín
se come y se vive
pero si tanto insiste
la dejo saberse toda
para sí
para cuidar la guarida
de todos los arpegios con melena
que agrupan estas cosas
sin el menor sentido
de mañanas que chocan
se revuelven y caen

Pan

Toda la armonía
como petalos de un pan
deslizan sus cuerpos dormidos
al fluir del ir

Mayo como cruces gigantes
se levantan y yo, adormecido
la veo, con toda la palma
gigante blanco, masa absoluta
recogiéndome

Pero como en toda historia
se desangra el movimiento
que dota de alma, el soplo,
y así es que pierden sus cabellos
su aroma de cocido

Una oración

Rebusca en mi desorden
quizás encuentres algo
que encima del aire
se olvide de todo

Es el ejercicio de tener
tú media luna derramando así
la miel de los pianos
de eso que será

Suelta ese planeta
que planta madrigueras
déjalo que pase
nadie te detendrá

Caminata de tempranas
bibliotecas de la carne
se mecen mil veces frente a mí

Ten una oración
que despierte en esos trinos
todo aquello que buscas

aquí.

Invierno

Gracioso, me da frío en los ojos. Ya voy camino de mi casa, habiendo roto la promesa que nunca le hice con un par de Peronis y una espera de taxi. Es verdad, le vi, pero no sentí nada, nada más, -ni siquiera remotamente- de aquello que sentí al darte un beso, ese beso.

Me dijiste que beso rico, yo no te respondí. No hay nada que mengüe el ardor, no hay nada que me calme. Mientras mis besos eran ricos, yo pretendía sentir los tuyos de otra manera: los tuyos me hicieron sentir bien, los tuyos supieron a sueño. Y entre todo mi desorden, esa magia que no puedo descifrar es la que me sigue llevando contracorriente. Es la que me hace sentir todo el invierno en los ojos.

Caracoles

A pesar de que ayer
decidí volverme ruin,
caminando de vuelta
a la casa que no quiero
me di cuenta que eso
que hicimos juntos ayer
no fue algo que importaba
porque nos fuera común:
era la bondad enraizada
la que me va a hacer siempre
esquivar los caracoles
que se mueven en la lluvia

Oración dormida

En la oración que durmió con el arroyo
se hicieron trizas las calles
y se levantó tan monumental
una risa que de espiar se hizo paisaje
de los que se acaban al dormir la oración

El don de la nada

De un tirón
que mata los nidos
voltea a romper
lo que no puede quebrarse

Yo lo espero
supe que vendrían
tus ojos que son
el don de la nada

Porque queda vivo
todo mi rumor
en el viento que viaja
hacia arriba

El escape

La resaca me va a matar, y yo espero que la resaca me mate. No consigo descanso, no estoy lo suficientemente loco como para matar, ni tampoco lo suficientemente cuerdo para dejarme morir. Y aquí que se acortan todas las salidas y no puedo huir de ningún lugar... He tomado conciencia de mi paradero: es el absurdo equilibrio sobre la línea abierta que divide los techos, entre no poder escapar de mi mismo y no poder escapar del resto.

Complicado lazo

[4 de 4]

El nudo se hizo nudo
y se entreveró con el milagro
de encontrar tantos soldados
todos marineros, todos hechos
a medida de comparsa de cirquero

Y en piruetas deshaciendo la madeja
todos se encuentran de cara al dolor
mas su ímpetu de quien cumple la proeza
les impide frenar su lúbrica tarea
pueden morir allí en campo abierto
todos uno, deshaciendo el nudo

Rosa carnívora

[3 de 4]

Se abre el paraíso
como una flor dislocada
y en locura de rosa extática
pretende comerse la noche entera
como si sus pétalos mañana perecieran
y su pistilo sangrante de flor de un solo día
quedara como una oquedad, abierta al sol de fauces

Ardor de penitencia

[2 de 4]

Pimienta que vive como pimienta
dentro de las pieles que la acogen
y se sonroja toda su superficie
con plena conciencia epitelial
de que toda maldad imaginaria
es motivo de vergüenza
que quema como un infierno
recién mudado al cuerpo
cumpliendo todo el código rojizo
de placenteras religiones anacrónicas

Abertura Tango

[Este es el primero de 4 poemas donde abarco el bizarro mundo de los fetiches como un mero ejercicio estilístico, no se vayan a asustar]

Gime, que aquí donde acaba
toda tu noche, se convierte en beso
y allí toda mentira se recubre
del principio de argamasa
de lo efímero tan rosa

Como un tango, cadencioso,
son tres pasos practicados
y las loas que se vierten
en los párpados
son elíxir que en su fuerza
acaba apenas comenzado

Qué portentosa ausencia
toda la carne se estremece anónima
una felicidad viperina de quien
emana piel al encontrar
una sonrisa escondida
que se acaba
con sólo cruzar una hoja

El estanque

Que traigan mil kamikazes
a volarme ese milagro ensortijado
que se trepa, madreselva,
y no podrán volar ningún futuro

Se abre y se revela ante los hombres
divagantes en su búsqueda sin tiempo
tanto evangelio que restañe
mientras borra la sangre dulce de la luna

Y ahora que refulge
escuchas mi voz desde la ciénaga
-cada vez más cerca-
que en esos idiomas
llaman al hogar, hogar de mi sordera
todas esas cosas
que se pintan de locura
cada vez que emerges
de las aguas siempre tiernas

Canción de mañana

No se ve más allá
el mundo ha quedado a la espera
y disimulado le han visto salir
cansado de ser el prodigador

Ya soltó un sueño redondo
y vigorizó a las bestias tranquilas
un despertar se come calmado
sólo son los suspiros del alba

Y no conoce nada de aquello
que habla la espesura
toda bestia despierta
está ciega frente a ti

Preocupaciones

Si así, de tan cerca
encontrara la curvatura del mundo
empezaría a preocuparme

Explanada

Encuéntrame forma, noche,
antes que los hombres se alimenten
de tus bordes

-es que cada vez que lo hacen
tus límites son reducidos al capricho
de la luz-

que al avanzar debes ya de haber
amarrado mi silueta a tu cadena
y así llevarme en ese brusco viaje
que a nadie más cuentas

Al deshacerse las pantallas
que son todas las partes del ojo que no ven
es deber del futuro hallarnos engastados
en una melodía

la alegría que salta entre las deudas
perdida en un concierto multitudinario
estirando sus brazos para que lleguemos
con ella, a tomarle fotos a todo lo que al fin
se convierte en retratos negros y recuerdos

Barro tal vez

Una de mis típicas canciones, por Luis Alberto "El Flaco" Spinetta.

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar

Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez....
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar

Ya me apuran los momentos
ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial
del comienzo que tal vez reemprenderá

Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza
donde el hacha golpeará
donde el río secará para callar

Abrazo

Venía caminando mientras tarareaba Normal 1, esa canción que siempre me sale más bonita cuando pienso con la cabeza en el suelo, llegué a mi casa y me senté en mi escritorio.

No hay nada nuevo bajo el cielo

Cuando solía estar triste, repartía un sinnúmero de amenazas de abrazos, en forma de pagarés. Los abrazos quitan el estrés, y hoy ha sido un día de estrés. Los abrazos extramarinos no son abrazos, ni tampoco lo son los del oso, o los que le das al perro.

En una época de depreciación de todos los bienes inmateriales, los abrazos suelen ser baratijas en las esquinas, y no hay por dónde encontrar uno de esos que realmente te quitan el peso de caminar en una ciénaga con los ojos vendados, y los extraño.

Extraño los abrazos como parte del gran paquete de bienes que sirven como sales de baño, chocolate en la almohada y servicio al corazón. Todo es un añorar larguísimo de brazos que remuevan las algas de mi carcasa de bote azulino y le den limpieza a mis estelas para que, habiéndose el cielo pintado de mar un día de aquellos que se fueron escondidos, amanezca desahogo en las esquinas justo en el momento en el que se apaguen las farolas, las luminarias que durante la noche contuvieron en sus límites de halos de luz todos los abrazos potenciales que no se dieron...

...todos esos abrazos, que de tanto haber vivido, hoy se vuelven dulces amenazas imaginarias.

Sed

Cuánto repartes del calor
allí en dosbocas de la periferia
lejos de las vías
que se cruzan en el centro

Los que te piden comida
te roban el alma a llena luz
debajo del partecielo
y les lanzas un destello

Tu otra sonrisa se siente sin querer
en un eco glorioso bajo las veredas
que gotea misterios felices
que se evaporan antes de tocar los labios

Miel

La miel de la que se habla tanto
es una manifestación pegajosa
de todos los sueños inconclusos
que huelen a un lejos
que se pegan con alevosía
en el fondo de todos los ojos

ven, miel.

Un deseo

Te estrellas contra el muro
supondré que has decidido dormir
y así acallar todo claroscuro
tendido sobre las vías
que llevan a los graneros incendiados
quemados de relojes

Quiero pensar así
que vendrás a posarte y soltar tu albúmina
en todo terreno eriazo que pude
entregarte, todos los campos
con forma de pensamiento tranquilo

Tan azul suelo pensar que veo todo
mi gente imaginaria preparará el viaje
para la concepción de todo árbol de historia
tan azul...

La noche como una presunción
de tus arribos melífluos
en el solear de los pasajes imaginarios...

Niño de sueño blanco

He ataviado al niño
que no por el aggiorno niega su infancia solar
lo he montado sobre los miles de caballos estelares
el infante es miedo
que galopa ciego al dolor que le causa
el misterio de las mieles que le esquivan

Como si cruzara el mundo
por una piedra que en los veranos
suele convertirse en corazón

El niño tiene sus costumbres
sus mañanas de ceguera que lo invitan
a volverse camino de canción
es la pérdida de la distancia que lo conmueve
y se arma de silbidos inmortales

Todos como un sueño blanco
como un viernes que se dibuja para siempre
en la punta de su nariz de paja

El valle

Valle marrón
valle curvo
es un ritual cruzar a la mañana
para conocer el final
donde allá te cuece toda alegría

Y en la madriguera de los ojos
titilan tordos cansados, agazapados
testigos de las jaulas que reverberan
en tu pecho una elegía

Así es al fondo del valle
que atravesaré
no entendiendo la difusión
de las almas sobre las rocas

Aún así, me he armado de una manaña
y en mi dulce ignorancia, me atrevo
a viajarte

Déjalo nacer

Crece una guirnalda
una palabra extendida
yo sé que mañana
tú la colgarás

Y las mamparas tan alegres
de bosques invisibles
serán puertas abiertas
al descanso

Deja una ilusión
como muérdago sin fin
díselo a tus manos
que tocan primaveras

El delirio del azar
me frena el devenir
y tú, de rodillas allí
allí, al fin

Todo es canto
donde duermen las palabras
todas se cuelgan contigo
al sol

Que siempre se guarde
la esperanza de tenerte aquí
en todos los mundos
los mundos que vendrán

Cuenta en tu canción
cómo es que arribó el sol
cómo sentiste el ardor
en tu regazo

Tarea marina

Estoy parado frente al mar ¿y qué?

en la curva de la tierra se pierde él

y yo con él me pierdo

Se estremecen, se revuelven, mariposas

me devuelven el sol que hace mucho huyó

y en medio de mis ojos, desaparezco

En medio del olor marino, las gaviotas

tan dueñas del cielo, se adueñan de la brisa

y yo a ellas me pliego

Pero en tanto no llegue al borde 

dueño de la brisa, entre reflejos

no podré hacerte llegar de carne ningún beso

Hombres sin terminar

El hombre que ha empezado a andar

aquel hombre, está inconcluso

y ninguna cuerda que le sostenga

la vida sobre los hombros es magia

al punto que al caer de bruces

sobre el tesoro que su dueño anhela

podría ser arena atrapada en coladeras

Aquel que empezó temprano a llorar

que consiguió dejar huir a otras tierras

todos los matices de negro, no tiene suelo

y todos sus hijos, predestinados al viaje

a la verticalidad del destino celeste,

sueñan con flotar para no llegar abajo

para no dejar cicatrices en las carnes

De tanto hombre ad hoc, finalmente,

que enviado a su labor fue expelido

de la escuela, sin acabado propio de vivos,

sin querer una argamasa se ha formado

cimentando el espacio fortuito, maravilla

que deja espacio suficiente en lo eriazo

para que retoñen todas las hierbas del mundo

El comentario

Hoy me hice a mi mismo un comentario ácido, mordaz, como si tratara de derrumbarme a mi mismo:

"Ya no recuerdo qué se siente hacer el amor"

Mis ojos se volvieron en blanco, como tratando de recordar el último vaho impregnado en el fondo más fondo de lo que sobrevive en mi mente -a duras penas- de ello: no encontré nada.

"Ya no recuerdo cómo se siente el amor"

Tengo una lista interminable de presupuestos pendientes y tareas inconclusas, no tengo mucho más que ofrecerme.

Transductor

toda esa gente revolotea
porque se ha encontrado el arma
un transductor perfecto
que carga a las piedras de noche

Todos los ocasos apiñados
todos se enfrían, unos sobre otros
ahora la gente se dedica
a aspirar los cúmulos de verso

qué vuelo majestuoso
ese, el desenfado de las aves
proyección sempiterna
de su envergadura sobre el desierto

con los cuerpos duros
se hace guardia a los milagros
del aparato entregado
por el dios que ríe al vernos marchitarnos

sin noche

Niños celestes

Cuando se lee en el cielo
que uno ha empezado a amanecer
todo niño, se abren
todos los futuros en la espalda
para llorar por toda la neblina
que es un poco de maná
de las divinidades austeras

Así es que ya no crece
ninguno de los páramos,
pasmados se dedican al juego
de esconderse
los críos indómitos y pobres
de todas las historias
en las que ya no queda fuego

Ya te habían bautizado

¿Cómo te llamas? Acabo de vaciar el cenicero de todas esas colillas y no hago sino pensar en tu nombre. Miraflores se veía como un recuerdo de la Feria del Hogar, y yo no hacía sino extrañar los juegos. Y aquí es que tu nombre se siembra como uno de esos pases furtivos que solían suceder, una efímera transacción ocular mientras uno iba camino del Mundo de Camila. Así es que se transforman todos los nombres en cada paseo, de esos en que te encuentras con todos.
No por tanta remembranza tu nombre dejó de ser misterio, ni el pasado dejó de congelarse allí atrás, es sólo que... sólo que... que estoy solo, y ahora tiendo a preguntarme a mi mismo, en plena vida ascética, sobre los nombres. Ya desprovistos de cuerpo, sólo los rótulos que adornan unas nadas muy grandes, será que he perdido toda perspectiva.
Y si en tanta cháchara no te he dejado entrever mi desorden, es porque eres una dulce manifestación de todas las ausencias, y como todas ellas, disfrutas del placer de no estar aquí (traduciéndose en el no leer); tal vez me hablo a mí mismo, haciéndome compañía como hace algunas horas, jugando ajedrez en la portátil.
Así que tu nombre es Soledad, ya te había bautizado García Lorca, y en pleno arribo de las noticias matutinas no haré sino rendirme ante tu presencia, es que ha llegado la hora de irme a la cama.

Arroz tostado

Días han pasado ya desde que pensé haber escrito un ensayo sobre la nada absoluta, mientras todo se desenvolvía en absoluta calma. Pero hoy, frente al fogón con el que tostaba arroz, caí en cuenta que lo misterioso era no haber escrito dicho ensayo, más bien era una mala percepción sobre una experimentación meramente vivencial.
Ya resuelto sobre el tema anterior, decidí reinstalar mi cliente de correo nuevamente, para darme con la sorpresa de que Terra ha borrado mi archivo de mails de los últimos 5 meses, y como todo workoholic, he sentido que allí se fue parte de mi vida. Pero lo he tomado muy tranquilamente, y mis manos aún huelen al gengibre con el que aderecé mi arroz tostado.

El vuelco

Con el correo que recibí de Javier mi vida dio un vuelco. Estuve, pues, el jueves en la puerta de la agencia entrevistándome con él; productor general, me dijo, la coordinación de toda la producción, te gustan las macs y hay tres marcas que amo: Apple y Toyota, te llamo durante la semana.

Ese día salí de la agencia a ver el mar, a pensar lo bonito que tiene la Lima de Adán, un barranco que te separa de aquello que te inspira, y lo deja a una prudente distancia para dedicarse a la mera contemplación. Es que, en el proceso suicida del escritor, cada inspiración es una tentación de perecer en el seno de la musa, como para morar eternamente en ella.

Luego me iba yo al evento que tenía por la noche, para encontrarme con toda esa gente que conocía allí. Pero lo mejor fue encontrarme con quienes no conocía, hace mucho que ese tipo de ojos no miraban éste tipo de ojos. Y así fue, el whisky se encargó de lubricar la velada, y la velada se encargó del resto.

Fui a mi cama a dormir para hacer nacer al viernes en el que, por la mañana, sería un productor general de una agencia grande e iría por las calles de Barranco pensando en la noche de ayer. Es que no quería otra cosa que ver el mar así, distante, pues ya no tiene sentido morir en aquello que brilla pero no es musa nunca más, ahora solo es bonito lugar en el que se refleja el sol.

Mañana, lunes, estaré una vez más camino a Euro RSCG, tratando de entender aquel vuelco que la vida prodigó.

Sombra de títere

Vamos a salir por esa angosta calle
que al borde del acantilado desemboca
para vernos como esperaba, bajo el sol
y hacer mucho más tenues las palabras

Todas las veredas huelen a mar
y, sin embargo, retiros son del alma
que se entrega gallarda a su destino
presente como cuerdas de fantoche

Caminando es que nos vimos y al final
supimos lo que supo aquella calle
al inicio reflejando nuestras sombras
guardaba para sí el que éramos nadie

La fiebre

Sufro una enfermedad sideral
que convence a todo tipo de palabras
lejanas de entibiarse bajo las alas,
una fiebre del espacio
que alumbra los dientes aburridos
en la que me encuentro mil veces
reflejado en todos los espejos
que han decidido volar
allí, quietos y distantes los platinos.

Enfermedad de demoras
así en esos virus los miedos
encuentran morada tranquila
y el desorden se apropia de cada
gruta rascada en la pared
como nidos de cernícalos famélicos
cuevas de ávidos esdrújulos

Presa de esa calentura
que solía hacer caer a Neftalí,
la fiebre que titila a la distancia
esos guiños agónicos embalsaman
todo cuanto de sano se ha escondido
en el orgánico recipiente
que se erige de las ruinas


Y enfermo es que salgo a verle
y a vivir un poco al borde del mar

Kilo Metris Transporter Alarg

Esa empresa constructiva
es un tedio espeso,
todo el erguido es mañana
que se revierte en ojos
esperanzados, ojos niños
en tanto brillan aún

Ojos de laca pueril
cernida en el armado
de ese tejido de estrellas
que es madera celeste
anidan en el brillo
coqueteando con el mar
colonia de arpegios
de una canción imposible

Rémoras

Trémulo de muerte
rumor de rémoras
orondas, rubiáceas
remando rendidas
truhanes rompiendo
un ramo de rimas

Un número redondo
de ruinonos rubores
agrios como gritos
rezagos de risas
tragados por ruines
rémoras brillantes
adheridas al remo
del barco enrumbado
al trópico de cáncer
que rasga su morada

Dos menos uno

Vida de sexo con un zapallo
torneado tierno turgente
noche de carreras de submarinos
que se pierden por walkover

Se construye un goce sutil
el guaguancó del cojo
un ocho menos cuatro
matemáticamente posible
en cualquier vena numérica

Todo el placer decidió
retirarse a vivir en las yemas
sin sentir la mordaza del peligro
fría cuántica de las medias colgadas
que son aviso de nada
condición de único albergado dentro

Z

Taquicardia ha parido
una línea y se siente
dura al regodearse
en tanto salto brea

Se ha buscado forma
y siente que es espiral
dura al enredarse
con la piedra juego

Duerme pierna aquí
incómoda en el hierro
dura en los procesos
eruptivos azulinos

Parturiento brazo
cansado de repiques
duro en la corona
de donde se olvida el cielo

Almendro

Almendra
te has perdido

¡te me has perdido!

suave te has escabullido
a montar D's sabe qué
empresa arboriforme
en terrenos diamantinos

ya nadie saldrá a buscarte
carozo,
ya nadie
para encontrate
e n r a i z a d o
c u a n d o a y e r
e r a s u n p a r o x i s m o

que ahora se pierde en la raiz, en plena tierra diamantina.

Tercera persona

Procura de volverse
y de esperar la reversión
propicia para todos sus amaneceres

de terceropersonificarse
y huir terceropersonificado
como un repique de vacíos

para mirar de lejos
todos los ojos, todos
aires de revolución extramarina

como un reflejo
que acaricia para ser
para ser lejos en el cierre

Dislate

Es un dislate

DIS LA TE

la disección de todo aquello
que duerme con dolores oscuros

No hay poemas de amor
hay lápices filudos
como violines tristes
siempre siendo dagas
marcan el suelo al andar

Y en tanta colección
de juguetes que nos ensombrecen
hay un dislate esperando
que lo descostruyan
en días y días
quiere saber dónde creció
días y días

Paredes altas

cjnedsofeaefeakfhur
etbnoigpwejfwhrjo
reagreiorhgnrsigdgh
eariwstcampodefuerza

para no sentirte

vallavallavallavallavallavalla

para que no me alcances

Tanta inspiración maldita
si no es sólo una forma muerta
para acercar todo lo que quiero morir

sólo queda poner perros.

Todos los desiertos

Tan abajo
tan abajo

Si al menos pudiera viajar
a todos los lugares desiertos
eriazos

Es tan natural
que podría escribirte simplezas
y mezclar todas esas tardes
toda esa arena
en un verso pequeñísimo

Sueño con sangrar
y dejar patente tanta mancha
que se haga forma de sangre
escapada de ningún lugar
sobre el suelo inhóspito

Solo caminar por ahí
de paso por todas las calles
que nunca he caminado

jugando a olvidar
simplemente olvidar

tan sólo la simpleza de escribirte
todos los desiertos

descripción metódica
de todas las cuevas abandonadas
que hay en el mapa
todas abandonadas en setiembre
todas abandonadas por el sol

Canción abisal

Corre allá el sol al morir

sus brazos en la frontera

que en el palacio se vuelven 

sonidos, rumor amarillo de abismo

Es la canción popular

lenguas gigantes del mar

pelágicos nudos intranquilos

relamen los restos del plan

Y en la ovación de la falta

nace un goloso señor

con un vacío engastado

será el engreído de mamá

"Ya no te comas al sol

-le dijo al niño el dolor-

trépate al borde del mundo

ahí en que reflejas la carne del dios"

Algo se vuelve a calmar

duermen los fondos del mar

y las caricias que bien le prodigan

los astros le harán descansar

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Todo se vuelve un volver

gracias por aquella vez

cuando te erguiste encima de pliegues

gritando que habrás de comer

Romance en Hiroshima

Eran paseo y eran temblor
amándose el uno y el dos
nada de humano había en sus ojos
de la mano por campos abiertos

Suelen crecer en el prado
flores pequeñas de seda
tomó una del borde y la puso
justo al centro de sus manos

Algo floreció un paso más allá
donde se besaron los mares
se recogió los pétalos gigantes
como faldas al cruzar el arroyo

Y guarecidos bajo su sombra
acordaron tácitamente dormir
cerrando sus ojos indivisibles
sus manos inalcanzables

Allí fue que todos volviéronse aves
que despertó el estruendo feliz
cuando todos los pactos se sellaron
un día blanco como luz de adentro

Aún recordaban abril
cuando el mundo seguía aquí
cuando el cielo los besó
cándido soplo de amor

Cálida se hizo la canción
navegaron al borde de un dios
suaves los sueños se fundieron
torre de futuro entre sus manos

El cielo ya se olvidó
de aquel botón que floreció
nada de humano hubo en los dos
ya no hay más nada tras la flor

El video del IPP Match 2007

IPP Match 2007 from Carlos Zúñiga on Vimeo.

Decidió - decidirá

Nunca calla en su silbido

se revuelve y se transforma

para depositarse en las veredas

todas con sus curvas amordazadas

Si es que algún día vuelve a crecer

se nos nacerá en los finales de adentro

pero mientras surja de los sórdidos astrales

peregrinos descansados, no me mires...

Suele saltar al vagón

donde sabe que nadie la ve

se convierte en mujer de cardo color

cuadrado de relojes que se cansan

Si mañana decide nacer aquí

donde la forma se ha perdido al morir

y sigue siendo el sinfin de rampas amarillas

que se estrellan, no respires sobre el tul...

Sostenida al golpe mortal

se desenseña sola a callar

y se manifiesta en lenguas de tizón

que son caminos abrasantes

Engañaba a todas las mañanas

a redimir espacios conjuntos de nuez

troquel de cementerios avasallados

por las vidas futuras

Mas si ella decide mudar

todas los refugios brotados de su piel

encontrará en la manta sorderas celestiales

olvidos muy propicios para el parto...

un nosvemos

Todas las piletas serán pupilas

y todas los rombos anidarán en mi piel

mas

no es una manzana grave

que se destruye en tu piel con todos

los fuegos fatuos callejeros

la que me abre los paraísos de papel

la que me tose el futuro en la arena

como sacudiéndose gallinazos de sombra

eres tú

hierba que adormece nosvemos

cuando se unta en las alas

Aún

Aún te quiero

más allá del sueño y del cansancio

siempre son mariposas que no mueren

las que me quitan todo el sueño

pero aún t quiero

y habiendo sumando todos los socavones

todos los kilómetros de túneles vacíos

sé que me duele un precio injusto

que no estoy dispuesto

estoy dispuesto

no quiero pagar

pero quiero pagar y no sé

si en tanta vuelta haya un puente

de esos donde uno va a pescar cielo

de la bolsa de D's

Despiertan

Todos los ojos son miércoles
en el blanco todos los miércoles
y se pasan como ocho tuercas
ocho ruidos de hierro gris
hasta que, juntos unos con otros,
excusados por el frío,
se pegan y se retozan
como niños de nube
de los que despiertan los miércoles

El deporte de los ciegos

El deporte de los ciegos
es buscar palabras que se caen
el reto de las palabras que no suenan
que ruedan por las escaleras sin hablar
como palabras imaginarias
he ahí que las manos se vuelven
como oídos, rojos y pesados, nada huele
y frente a todos, las palabras –soltadas- se pierden
ya no se esconden en el piano
no es piano la palabra, es el silencio
el deporte es encontrarlas a todas ellas juntas
presas de los colores que se les imprimen cuando duermen

-¡”¿;?”,:(.)!-…

todos se rebelan contra los signos de puntuación en todos lados para muestra un botón nuestra profesora tila del ipp hace esfuerzos denodados en la medida de lo posible para que nosotros futuros redactores creativos aunque debo aclarar que somos lo menos los que vamos por esa ruta aunque también incluyo aquí a quienes tenemos experiencia en otros campos pero queremos variar demos sentido a las oraciones no escribamos como cavernícolas pero creo que es en vano no muchos muestran significativos avances y peor aun en clase se deslizan todas aquella preguntas llamadas de relleno es decir aquellas con la que alguien sumamente aburrido quiere dar a entender que esta absolutamente absorto en los keynotes de la profesora cuando no es así y termina por preguntar pachotadas

Así que, para cambiar esta situación, ya que la cumpleañera Mariale, -perteneciente a ese tipo de amigas que no tienen la preocupación de agenciarse un Lúaj (ahí va de taquito, Miguel Angel), reclaman por llegar tarde y ,encima de todo, no procuran guardar un vasito de whisky para el invitado ilustre- me viene diciendo que no hago nada por mejorar al mundo, ya que pertenezco a una casta de truhanes propiciadores de hambrunas y calamidades llamados publicistas, he decidido proponer otro vicio de la lengua escrita: la eliminación de espacios. Así, quienes no escriban con signos de puntuación podrán sentir lo que es leer un texto sin ellos… ¡ustedes saben quiénes son!

Hagamosunacampañamundialparaqueestainiciativatomecursoy,asi,podamosalfindemostrarque,cuandocadaunoescribecomoledalagana,perdemosesebeneficioescencialdellenguaje,queeslacapacidaddeteneruncodigocomundecomunicación.¡Nosotrospodemos!

Madrequema

Con cada hermana concepción o dolor
parto o muerte, allá todas las veces
se han aliado los cristales gigantes
de esos que miran cuando duerme la flor
todas calladas, recortando formas

Pero no resiste ningún cristal
a purgarse por aquella dama
que es el espacio insondable
pieza de ciclo que se esconde
tras la curvatura eterna

La madre que quema a sus hijos
que, delicada, irreencarnable, sublime
como todos los pétalos ignotos
se agencia de la voluntad inquebrantable
de morir mil veces en cada fuego

Mas, inextinguible como todas sus hermanas
tiene un paraíso distinto, de corolas caídas
en el que siembra geranios en el vértice
donde se pierden todas las vidas,
en donde nacen todas las muertes.

Finalmente no es nada sino pactos
de brotes, siegas y curas cenizas
que brinden a todas las ramas del sol
sus caminos inexorables
para abrazar todos los destinos

La noche no se deja ver

Te desAnudo
de todo eso que querías mudar

En todos los sueños posibles
que jamás se manifiestan

Porque la noche no se deja ver

Inseductible animala noirada
herida lipídica
droga insomne, adicta al trabajo
que no reditúa nada
como si de besos se tratase

Así que no hay más sueños
donde te arranque la Cobertura
mata densa de música
con la que siempre asocié
todos tus versos erráticos

Rayo cóncavo

Sueño de luz, como aquella vez
en la que una puerta nos impidió retroceder
rúbrica de cielo en esas manos
que cada día son una vuelta a tanto olvido

Y la sumatoria de todos los laberintos
te ha ennegrecido los palacios
abiertos como cuerpos entregados
a la búsqueda de promesas curativas

Todo es una pila de pasos reunidos
gran pira de veces desgastadas
todos surcos se hacen sin sonido
en el avance frente a puertas invisibles

Lento como cada hueso al verse
arrollado por tanto secreto
se vence, y en cada rayo cóncavo
una luz también deja de ser sueño

Como en una pobre Londres

Definió la estancia como un claustro de leche helada, un líquido que, malvado como todos los líquidos flotantes, se le adhería a los huesos. Y aún así, era el porche de los sueños idos, pues ya sin esperanza poco puede uno pensar para sí, excepto por la tibieza del olvido. Así relamió lo que ya había comido, presto para dormir, y soñó.

La fría libertad se zarandeaba huyendo de él, trepándose al limonero más alto del que alguien pueda dar fe. Sin ningún sentido de aguardar a que se encuentre expuesta, regresaba a dormir ya, pero fue envuelto por un pasado de manta tibia y corazón perenne, suficiente para olvidar su condición de exiliado, para unirse a la manada que no llevaba a ninguna parte.

Despertó para llorar, llorar por la leche, por las vueltas de su estómago desacostumbrado de comida, sollozó al sentir cómo el frío es más frío cuando está uno a merced de él, confinados ambos a la quietud del pórtico. En esos casos, la gelidez se retuerce sobre sus víctimas, constriñéndolas, drenándoles el futuro y reemplazándolo por dolores agudos, como caricias de dagas. La víctima entonces conoce en su imposibilidad de huir y se entrega al ballet de su congoja -como hizo él- y siguió llorando sobre aquello que quiso ser comida, que ahora es una irónica comparación con la tibieza humana.

Doncella provinciana

Esa sonrisa era un rescoldo
madrugada que se dibuja
en tanto pensamiento
de la terrible conciencia
que me invade los rincones
de que la enfrentes con la bondad
propia de las doncellas provincianas

Toda una mueca de dolor
un espasmo de recordarte así
con el sol posado sobre el pecho
enredados en los sueños
que suelen huir todos blancos ellos
cada vez que se tropiezan con el alba

vuelta macilente

Tiendo a sentir que te dejo atrás
todas las vidas a la vez
y es así que prefiero recircularme
en la inmundicia de mis pérdidas
antes que asomarme al dintel
porque siempre es un día nuevo
pero siempre es ciclo y noche
que se ve apolillada de sueño
nos pervierte toda percepción
de temporalidad adormilada

Y si fue el antiguo y, hoy aquejumbrado
me recupero de los sueños que se fueron
veo allí mismo tanta vuelta en los ojos
que enmudece la virtud del la vanguardia
porque te veo partir, y en tu ventaja
de celador prevenido que se escuda ágil
rodeado de mañas, sé que ese ciclo no toca
la piedad de entendernos siempre el mundo
tan distinto, que nos recuece la comida tiesa

La isla

¿Me dedicarias una? -C.M.O

Amarrando corbetas a la orilla
como autómatas tibios de la tarde
se tienden mil hombres sobre la isla

Mil cuerdas son mil botes
mil corbetas que se mecen
todas iguales, todas música
que se acarician en la tarde

Toda la isla es reloj sin forma
y así, reloj, se dificulta ser
una zafiro entre esmeraldas

Pero le vale ser una de mil cuerdas
uno de mil hombres elementales
porque su número es el número
el único número que siendo él
igual como todos los rótulos
es uno en sí mismo, porque a nadie
lo mece la corriente como al otro
el mar siempre es una cuna diferente

Todo es menopausia

Sí, de hecho todo fue un gran ardid para provocar que pierda la razón. Tan maquiavélico como puedo ser, desarrollé un plan para, de a pocos, hacerla perder la cordura, y qué mejor manera que lograrlo que con un perro... ¡NO! Mi madre no entiende todo este tema de cachorros, o de cariño, o de vida, en tanto no sea la tuya ni la de los que parió.

Estuve a punto de irme a tomar pisco a casa de don Diego Solís, pisco de por medio- lubricante de conversaciones- como a conocer su morada de una buena vez, que no es ético tener amigos de los cuales no conoces su cobacha, ni siquiera un atisbo; pero primero debía ir a dejar mi mochila. Al llegar resulta que, entre lágrimas y ataques hormonales, mi madre me dijo que "ya había sido todo" con el perro, había orinado sobre su cama.

Yo he orinado sobre su cama, de bebito.

Mi hermano ha orinado sobre su cama.

Mi hermano orinó sobre la cara de mi papá.

.

.

.

No es nada del otro mundo, excepto porque "no es mi hijo", dijo ella. Y eso fue todo. Aún no tengo US$70.000 para un departamentito que pueda llamar "mío", ni una suma considerablemente inferior para comprar unas pastillas mágicas, de esas que las mujeres en sus cincuentas toman y les regulan las hormonas. No sé qué va a pasar durante este tiempo en el que a la madre, avatar de la casa, se le viene la menopausia.

TODO ES LOCO AHORA.

Derruyendo

Victimarios de la tierra

eternamente repetida

se amotinan en un cúmulo

una comida amistosa

Cotorreo que desgarra

los granos de tu puente

te profanan lo ausente

con obsesiva calma

Malentendidos

Es irrefrendable el gesto

de las manos celestes por darme

la nada cernida en mañanas

Tal vez que al enroscarse fatiga

el tronco que nace de los ciegos

y cae mil veces sobre sí

El ciego y su tronco

enfrascado en la lucha 

con los señuelos azules

todo es una dádiva inexpugnable

Y se nos zozobran los cantos

en medio de víctimas blancuzcas

Imperceptibles delatores

han transmutado en bondades

mal entendidas, todas llagas

caricias dolorosas del alma

[Pb]

Que para hundirte no necesite refulgir

es una constante de los sabios de los besos

y no hay provecho en reflotar las almas

destinadas a la draga a fuerza de dientes

de lúbricos lechos abisales, que los hay

Ha sabido descansar agazapado

en congojas acorazadas que se ciernen

como una profundidad que se proyecta

detrás del hombro y el mimetismo

que provee el suave veneno del futuro

no se ve ni se percibe con los labios

Las manos son ahora grandes ciegos

conquistados grandilocuentemente

por gitanos de los sueños, grises,

es que en un síncope nace una piedra

Todos los tú

All of my memories are happy tonight

I've had a love of my own. -Oscar Hammerstein

Te recuerdo en todos los rostros que recuerdo

y todos esos rostros son tuyos a la vez

pero no eres nadie sino muchos que se encuentran

Se dan la mano todos, sabiéndose enemigos

así nada importe en mi patio trasero

son conscientes de su presente ausencia

de la multiplicidad de aquella empresa

Eres un único amor que se ha partido

reproducido en un sinnúmero de muertes

que se encuentran para volver a morir juntas

tan poca intención que les alumbra

O tal vez, siendo dueño de sus apariciones

quiera yo que me arranquen una sonrisa

cadavérica, como en todos los rostros de la parca

Lluvia

Esta historia -siempre un nacimiento-

espumosa, presa de la gravedad

se precipita con fluidez a atravesar

pasados ígneos, tantas veces como surgen

Y, ya en su cauce, como todas las historias

contenida en un suspiro, se retuerce

dejándole serpientes a los perros

dejándole las muertes al destino

es un clímax sinuoso que describe

en todos los terrenos entibiados

Hasta que un delta, sin saber de historias

la desgaja como débil fruta dolorosa

para verla zigzaguear desencontrada

revolcándose de placer, animal trapezoide

sobre la espuma que es un nacimiento

y que es muerte, mientras se funde con el sol

-el sol siempre es un nacimiento

como todas las historias-

Estentor

Se rompen con suma calma

lentamente, unos sobre otros

en esquirlas que subliman la llovizna

como cuadros vítreos superpuestos

que se miran y sonríen, tan calmos

una plétora de lunas desorbitadas

Lo único corriente como el tiempo

son los estentóreos dolores de los fines

que se extienden agónicos

  >

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  >

<

  >

hasta los límites del quiebre que nace,

al hablarme de amores que mengúan,

de quejumbrosos cristales que se caen

[Ag]

La plateada y agónica corbeta de otros mares

yace lejos, sacrificando los velos superpuestos

disonante de los soles que le agencian todo el brillo

Para verse desde aquí, desde lo lejos

incitando todos los reboses de ánimas confusas

cuando sepan que la plata es siempre un mar lejano

El otro lado

Como un justo desagravio

a tus recovecos insondables

prescindiré de mi omnisciencia

ante tu aroma de verdad

y con brillante taumaturgia

me volveré ruin objeto de mi verbo

He caído de tez frente a tu vientre

tal vez un día más como un placebo

regurgitando amores planos, amarillos

para luego desvanecerme entre silencios

Y no monté guardia por tus orillas

te remilgaba los jirones de los sueños

quién tan malvado, te deshacía

todos los amaneceres venideros

Al irme, incluso, te sepulté bajo una promesa

todos aquellos sueños sempiternos

para viajar a los confines del absurdo conocer

de los magros sinsabores de la lejanía

Me quemo por dentro pues, y con razón

todo fue el tánatos posado en árboles etéreos

que nos rascaban los cielos rasos con dulzura

ahora colosales mausoleos quedan, hediendo

como titanes heridos, recogidos sobre sí

nada de esos techos aguarda ya en aquellos

Mandíbulas batientes

Es tiempo de reventarnos las olas en la espalda

en el zaguán, que nadie ve los vaivenes azulinos

que se mueren y reciclan en lo penoso del poema

Nos sentamos -sentuvimos- y en tanta masa fina

creada de materias exultantes que se arropan

se hicieron cadáveres arremolinados que se aman

Por encima de la carne envejecida fuimos cumbre

luego cénit y, ya carroña, devorada con dulzura

entre caricias de los muertos, habremos de perdernos

Moco de Alien

Como por inercia al haber estornudado, levanté la cabeza rápidamente -achú- como mirando hacia el cielo, en ese tipo de reacciones con las que el cuerpo pretende engañar a la enfermedad pensando que ella fue más lenta que él y que con el brusco movimiento ésta quedó desorientada mirando desde el aire diciendo "cómo no me moví hacia arriba con él". Así posé los ojos en el cielo, en los brillos del cielo, los dos, luego tres, luego dos, todos los brillos del cielo.

Cuando tenía 11 años, en plena partida de Telefunken, mis padres junto a mi ex-tío Lalo y su esposa, salieron al balcón, provocados de cigarros. Afuera, el vecino del departamento de arriba extendía su brazo como para sumar 50 centímetros al alcance del zoom de su cámara de video, y gritó hacia abajo "miren, hay ovnis". Yo bajé a ver también, y efectivamente, era una danza de luces, ovnis o no, eran puntitos de colores que se movían erráticamente, titilaban y luego cambiaban su posición, como en una suerte de coreografía de guerra. Ese video luego fue sobreescrito con un interesante capítulo de alguna telenovela brasileña, dándole todo el crédito de dicha acción a la cuidadosa hija del vecino. Esta escena, a su vez, me hizo recordar un aterrizaje, que vi desde el cuarto piso de la casa que teníamos en el pueblo fundado por mi abuelo, en medio de la selva, una poco tranquilizante escena que hizo poco menos que quitarme el sueño de lleno, además de aquella imagen terrible cuasi-apocalíptica que viví en 1988, en la terraza de mi depa, el día de mi cumpleaños.

Me soné el moco, parecido a la sangre de Sigourney Weaver en Alien Resurrection, antes de que lograse escapar de mi narina, mientras seguía mirando el cielo totalmente absorto. No sé si eran ovnis o no, eran dos y luego tres luces, suspendidas en el cielo, luego moviéndose lentamente. Es muy improbable que por algún fenómeno metereológico se haya podido divisar una carretera de esas que serpentean la cordillera desde mi departamento, incluso creo que es muy improbable que alguna de aquellas alcance semejantes alturas, pero no hay nada mejor que dejar una duda razonable, porque siempre son dudas razonables y, más certero aún... no es que las cosas no sean lo que parecen, sino que jamás sabemos lo que quieren ser, ni lo que son.

Cielo suspendido

Nadie vive en el consuelo

solo los halos que se llevan todo

para morir al borde

y cuánto de tu boca se desteje

para alcanzar los horizontes

temprano mañana

No es pues modo de llegar

esperar recibir soles en el regazo

no, solo gota de nada agencian

todas las nubes encontradas

como la venganza del pasado

Paséate pidiéndole a los niños

panza de cielo que te alberguen

los pedazos que te huyen

aunque careces de la conciencia

de verlos proclives a hundirse en ti

Aunque todo suela ser una profecía

mastica los relatos, que no son y

en tus fondos nada es certeza

es una corazonada, no lo supe nunca