Deífica cantata

Tu divinidad no suena como debiera
estentórea, timbre de ave sacra
es apenas un murmullo y, en la sombra
se esconde bajo los grillos

Le he buscado, lo juraría,
mas las mañanas no se dejan encontrar
si no te sonríe la santidad
coqueta desde éste vientre

El tiempo se aleja a zancadas
y tu deidad merece ser sinfonía
concretemos, pues, la idea
de vivirte de a mordiscos

"¿Cómo eres?"

Hay una pregunta que, durante mi aburrimiento, suele llegar a mí cuando paseo por los oscuros caminos del chat para paliar éste: "cómo eres". Seguidamente, mi cara se desencaja como en un calambre facial.

Tengo una aversión absoluta por esa pregunta, siento que soy sometido a un casting. "Pero, (me dirás) ¿qué tiene de malo esa pregunta?" Pues es muy sencillo: La respuesta va a convertirte en una lista de valores calificables desde la más indolente objetividad, un inventario de virtudes y defectos disociados, ya sean tangibles o intangibles, que terminarán por reducirte a ser un objeto de estudio.

Imaginemos que salgo con una persona y tras muchas ocasiones termino por dormir a su lado (en el mejor sentido que pueda presentar esa situación) y, al despertar, me comenta con una esas caras mandadas a hacer en el cielo que salen a relucir, como vajilla fina, únicamente en ocasiones especiales "Qué lindo roncas". Eso es conocer a una persona: Ir percibiendo cada una de las características que conforman al sujeto bajo tu propio lente y obteniendo un juicio apropiadamente parcializado. El análisis, por otra parte, es un listado que no permite contextualización alguna: "De noche ronco" podría decirle, y esa persona pensaría "ni hablar", aún cuando ésta podría ser la misma del ejemplo primero. "Analizar", en resumen, no es ni remotamente parecido a "conocer".

Yo quiero conocer a alguien -debo admitirlo- mas para ello no debo ir entrevistando a las personas; Además, siendo nosotros mismos nuestros propios censores al momento de hacer esta escueta reseña a la que terminamos reducidos, ¿quién garantiza la fiabilidad de los datos?.

En otras palabras, para sonar más cercano y coloquial:

1) No puedo decirte todo lo que soy en un párrafo.
2) Aún si pudiera, está en mi cancha el elegir qué decirte y qué no.
3) Lo estaría haciendo sólo para someterme a tu análisis.
4) No tengo ningún interés en ser analizado, quiero que me conozcas.

Guardo siempre una esperanza de conocer a alguien que aprenda a conocerme, y en el entretanto, mis peripecias por el chat se resumen a tan sólo un paseo para mitigar mi tedio. Así que, si es que llegas a preguntarme "¿cómo eres?" te aviso que responderé lo que acostumbro decir "¿por qué nadie me avisó que esto era un casting?" justo antes de cerrar tu ventana.

Haiku V

La montañita
al crecer su apetito
come espejismos

Madrevuelta

"hoy por hoy,/ ¿dónde voy/ loco,/ mareado por los focos/ de azúcar y de sal,/ de dinero y vanidad,/ del siglo que cumplí,/ del pibe que no fui,/ de todo lo que deja cicatriz?" —F.P.

He subido al boomerang
que dejaste aquí
y sólo llevo una palabra:
la única que duele
al despertar

Apurado el paso, no quiero,
un hoy día
detenerme a contemplar
por no mirar mis pasos
volteados

Pero es inevitable:
siempre vuelve el mar,
como un reflujo infatigable,
como demonios de espuma
el mar

La mañana obliga
a pronunciar la palabra
que jala mi carne
la vuelve hacia atrás
y sonríe

Yo me vuelvo y le sonrío
me acurruco y sigo flotando
porque hoy, sin voluntad,
he subido al boomerang
que dejaste aquí, amor

"Y… en fin,/ tengo todo lo que perdí:/fumo Parisiennes,/ toco con Chopin,/ cultivo mi jardín,/ me pone triste el mar y,/ cuando tardas en venir,/ mi cama es una cama de hospital." —Id.

Dosmil doscientos diez.

Ayer me afeité y traté vagamente de peinar aquello que dormía bajo ese sombrero de vaquero a mi llegada. Pensé que podía empezar, y que podía escapar, lo tenía en mente cuando te vi a los ojos y dije que no era nada, que no podía serlo, que había llegado mi momento verdadero.

Son las 10 de la mañana, estoy sudado y confundido. No te vi venir. Pero quise verte venir, y siento tu llegada, por cierto. Los dicroicos del ascensor se convierten en la incubadora que nos hace nacer, que me hacen despertar de mi sueño ovoide y sencillo. No hay sino luz y tus palabras desde hoy.

Todo pasa nuevamente cada vez y se repite. Hoy no es hoy, pero eres tú quien me repasa nuevamente cada línea como el soplo que acostumbraba recibir al despertar, hoy es día en el que naces y en el que mueres con el sol, hoy es el día de este eterno ayer.

Regalo

Eso que trajo la noche
es tuyo y mío
pero tenlo con recelo porque huye

Es la flor,
es mar que se abre
sólo para enmudecer al despertar

Crecido como viento
aprenderá a escapar
en cuanto desistamos de mirarnos

Pues los luceros,
efímeros,
se apagan cada vez que parpadeas

Si lo ha traído
no cierres tus ojos,
hagamos de su sino una promesa

Que al volverse
un sueño adolescente
dejará de ser miel al despertar

Despertar

Los caminos desandados
son quiméricos caprichos
ovillos crepusculares
que arriban en silencio
hasta reventar en mí
llevándose el sopor
para volverme a ver
siendo uno de dos ápsides
que se miran fijamente
al borde de la mujer atezada
que acabó de despertar
partida a la mitad
por el espacio vacío

No significa nada

Siempre hay una canción
rota en el sólo pensar de ti
que suelta margaritas en el suelo

Todo te ve venir
ruge el destino sobre ti
y enredada como la nube
no sabe explicar que allí
todo es misterio
la obsesión surca
el alma entera para ser

Esparcidos los piropos sobre el mar
algo sopla y se los lleva más allá
es la inconsciencia del mar

El poema de una palabra

Se me ha hecho, tarde ya,
un nudo arriba, es la voluntad
y tan sólo la voluntad
de hacerte un poema, como siempre

Pero hoy no tengo nada que decir
este poema es un intento
es el tiempo en el que demoro
pensando qué decirte una vez más

algo que no hayas leído
algo que no te haya dicho
algo que te retuerza desde dentro

Pero no hay más que un estío
y saltan pececitos entre matas
de palabras grandilocuentes
que se secan ahora expuestas

No se respira más aquí
es que no hay nada que decirte
es el último de mis intentos

Ya tarde en este cielo
debo cumplir mi cometido
y no me has dejado nada dentro
así que ahí va:

"Hola."

Fiesta

Bastó que me distraiga
para que robes un pedazo del pastel
y qué pastel se sirve a la mesa
frente a todos los presentes
estando éste ya partido?

No hay quien se atreva a llevarlo
de la cocina al comedor
así que he de salir, cabeza en alto,
frente a los deseosos comensales
a decir con gracia y diplomacia
"esta fiesta se acabó"

El mundo sin caracoles

"todo está escrito en códice, una bitácora llevada de otro modo" -C.Z.

Cada poco más de tiempos
el mundo decide terminarse
como parte del ciclo
de la respiración de las cosas
Allí es que unos se vuelven
vándalos de los destinos y huyen
sin remordimiento de los caracoles
por el puente invisible
in di vi si ble
con la fe ciega de saber
que sólo sus pasos permanecen
cuando todo se desmorona sin ver

Sólo despierta un problema:
que al término del puente
se abre otro lugar, del que nadie sabe
del que nadie vuelve
oda a la duda y elegía del corazón
donde no existen los caracoles
donde todos caminan con temor

Cocodrilos de sombra

Se avecinan los reptiles de sombra
imponiéndose al paisaje

En el camino de atrás
se arremolinan las carnes todas,
presas en un lazo encantado
tramitan su muerte

Ahí llegan

Sedientos de amor
los cocodrilos, los gaviales
aligatores de verso filudo

Todas las nubes teñidas
se van, agenciosas
para lavarle la cabeza al destino

y en su baño celeste
sonríe...

mancha
t o d o s s u s d i e n t e s c h u e c o s
de una felicidad roja
como las mejillas de Baco

Ménage à trois

"The duality of man. The Jungian thing, sir." -P.J.

Las grietas coquetean
con el lacrado tibio
que atestigua los silbidos

Retumba deleitoso ese tambor
cuando cantan las carnes
así, estremeciéndose

En un tiro
mil tiros

Sonriámosle

Es vivo este lienzo
y acabado no lo es más,
debe reinventarse

Con el sexo de metal
recorriendo su cemento
musita palabras lascivas

En un tiro
mil tiros

Como una orgía

Aquí nacen los orgasmos dolorosos,
como un arte siempre inconcluso
encerrado en su sinforma inagotable