en el blanco todos los miércoles
y se pasan como ocho tuercas
ocho ruidos de hierro gris
hasta que, juntos unos con otros,
excusados por el frío,
se pegan y se retozan
como niños de nube
de los que despiertan los miércoles
|2|7|3| poemas servidos.
Escrito por @KNO_Z a las 10:54 p. m.
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