Todo dolor es música

Tanto dolor es la música que muere
que los filudos dientes de armonías
se engastan como sierras escupiendo
médulas frías, hambrientas como lobos
hasta saciar su lujuria propia de pasado

¿Cuántos compases de marchas exóticas
necesito para verme bailar con mi sombra
en vez de silbar el estribillo que sólo emana
de las bocas de los muertos en tu vida?